Rage.

Es gibt einen Teil in mir der Bilder erschafft in denen meine Faust auf Wände eindrischt. Bilder in denen ich auf Leute einschlage. Bilder in denen ich schreie, brülle, Dinge werfe.
Bilder in denen sich meine Wut einen Weg sucht. Eine Wut wie ein brennender Block aus Granit, wie glühender Stahl, wie alles verzehrende Flammen.

Essenz von Aggression und Frust. Ergebnis all der Verzweiflung und der Erkenntnis.
Mordlust - Der Wunsch den Schritt vom Brückenrand zu wagen.

Ein Hass so brutal wie meine immer wieder zuschlagende Faust. Allgegenwärtig, bohrend, im Mark verankert. Eiskalt wie Blut das am Körper herunterfließt.

Umfassend ist die Wut. Selbsthass und der Wunsch die Welt brennen zu sehen.
Meine eigene Unfähigkeit, meine Kraft und meine Ohnmacht, meine Stärke verfluchend. Gäbe es auch nur eine rostige Klinge würde ich meine Schwächen aus mir herausschneiden. Mit blankem Stahl der Unsicherheit ein Ende setzen.

Und doch Scheitern - ob dieser Welt und mir.